E em "Para Além do Bem e do Mal". - Era o contexto.
Também usaram o Nietzsche.
A sua fanática irmã, como é que se chamava...?
- Ela falsificou-os. Elisabeth Förster. - Isso. Förster.
Apaixonou-se por Hitler.
A sério?
Sim.
Nietzsche diz que o anti-Semitismo é abjecto
e que não quer ter nada com ele.
A irmã retirou isso do livro.
Mulheres!
Pois...
Mas imagina o que é não ter lido Nietzsche.
Como a Oprea e aqueles idiotas.
Não admira que percebam mal as coisas.
O Super-Homem de Nietzsche não é o ariano dos Nazis.
Louro, alto, esperto, robusto...
Bem ao gosto da minha mãe!
É o homem que aprendeu a controlar os seus instintos e medos.
Exacto.
Ele diz que a moralidade é a consequência do medo...
que escraviza o indivíduo.
- Porque ele se nega a si mesmo. - Exacto.
A moralidade dos escravos pressupõe valores como caridade, bondade, humildade.
Coisas que os indivíduos fortes não reconhecem como valores.
Daí as massas verem esses indivíduos como perigosos.
Obviamente!
Ele não tem nada que ver com o Hitler,
que não passava dum masoquista impotente.
Isso.
O que não se pode dizer do senhor aqui do lado!
Estes gemidos!
- Os dela? - De quem haviam de ser?
Aquilo não é nada.
Ela deve estar a fingir.
- Desculpa. - Tudo bem.
Desculpa, Toma.
- Olá. - O Razvan está?
Ele já cá não mora.
Mais um copo?
Ana?
Estás bem?
O que foi?
- Que aconteceu? - Sinto-me mal.
Preciso de ar.
- Sinto-me tonta... - Deita-te um pouco.
Isto já tinha acontecido?
- Esqueci-me dos comprimidos. - Que comprimidos?
- Uns comprimidos que eu tomo. - Queres que vá comprar?
O que posso fazer?
Fica comigo um bocadinho.
Estás melhor?
Farei tudo para me sentir melhor
Sou aquela que vive contigo
Sou a criança dentro de ti
Estou aflitinha!
- Calma. - Anda! Quero fazer chichi!
Preciso tanto de fazer chichi!
Vamos ali.
Vamos sair.
- Estamos a perder aquilo! - Volta-te!
Vira-te!
És doida!
Onde está o meu "amiguinho"?
Tu gostas!
Pois gosto, mas assim não posso fazer chichi!
Vês?
Estamos a perdê-los!
Anda!
És um pouco mais velho do que ela.
Sim.
- E estudas Economia? - Deixei o curso.
Matriculei-me por causa dos meus pais.
Mas para que serve uma licenciatura em Literatura?
Podemos dar aulas.
O Toma quer escrever.
Ou ser jornalista.
Achas que ser jornalista dá dinheiro?
Ouve, aqui em Botosani...
Igor, é diferente em Bucareste.
- Queres mais? - Não, obrigado.
- Não gostaste? - Gostei, mas estou cheio.
E o segundo prato?
Serve-o, escusas de perguntar.
Vives sozinho na residência?
Isto é algum interrogatório?
Ele já é crescidinho, aguenta-se.
Vocês vêem-se muito?
Todos os dias, na universidade.
- De onde és? - De Pitesti.
- O que fazem os teus pais? - São professores.
Biologia e química.
Então onde arranjas o dinheiro?
Temos um apartamento que alugamos em Bucareste.
Está em meu nome.
Ele também tem uma bolsa.
O apartamento é grande?
Sim, é bastante grande. Tem três quartos.
Tem uma cozinha do tamanho desta sala.
- Como é que os teus pais têm dinheiro? - Dão explicações a alunos de Medicina.
Tens irmãos?
Não.
- Posso? - À vontade.
- Queres? - Não.
Come um pouco.
- É muito bom. - Eu sei.
- Pus-te um pijama do Igor na cama. - Não era preciso.
Está muito calor.
Sai daqui!
- O que é que achas? - Sai daqui! Estás doido?
Ele virá atrás de ti! Sai!
Em que pensa?
É idiota.
Não tem nada que ver com o caso.
Lembrei-me da piada: "A roupa não faz o homem".
É uma piada?
Eu disse isso?
O provérbio, ou lá o que é.
Piada.
Acha que a roupa faz o homem ou não?
Sinceramente?
Claro que não.
Então porque associou o pijama do Igor ao provérbio?
A roupa não faz o homem.
Agora mesmo...
Lembrei-me dum sonho que tive.
Certo...
Já me esqueci.
Tudo bem.
Já se lembra...
Sou um inútil.
Mas pronto...
Já não percebo nada de nada.
Esta coisa da livre-associação parece muito complicada.
Em teoria, parece simples.
As suas recordações contêm sempre um princípio de acto sexual
que ainda não foi verbalizado.
- Como assim? - Não "até ao fim".
Como se verbaliza um acto sexual "até ao fim"?
Você nunca se permitiu reviver as coisas emocionalmente.
Por exemplo, quando conheceu a Ana, na residência.
- Você parou... - Foi por isso que pensei em Botosani?
Porque não pude dormir com ela ali?
Sim, também.
Estou tonta. Chega!
Estou a entrar em pânico.
Meu amorzinho...
De que tens medo?
Não sei.
Tu gostas de ter medo.
Está melhor?
Assim?
Linda barriguinha...
Estás melhor?
A parede aproximou-se...
Até às costelazinhas...
Até às maminhas...
Até à boquinha...
Desceu para a matazinha...
E desceu até à ratinha...
Gostas?
Estou tonta.
Tu gostas!
Estava a dormir.
Tu gostas!
Sim, gosto.
Queres que te beije o rabinho?
Sim, o teu rabinho...
O teu pai foi mesmo dissidente?
É o que ela diz.
Estou certo de que o Igor sabe.
Nos meios pequenos há sempre falatório.
Deixa-os falar.
Nunca tiveste curiosidade?
Contaram-te quando tinhas 17 anos e pronto?
Que interesse tem isso agora?
Caramba!
Queres sempre saber tudo!
A tua mãe sabia?
Que o Igor te dava banhinho?
Tinhas 13, 14 anos... E ela não fez nada?
Conseguiste ao menos falar com ela sobre isso?
Estou a falar contigo.
Ainda me amas?
Vou pensar nisso.
Minha putazinha!
Que tens tu com isso?
Podes começar a falar quando nos disseres quem é o meu pai.
Fala mais baixo!
Igor!
Queres que eu fale?
Vamos embora! Não aguento mais!
- O que aconteceu? - Eu disse-te que não devíamos ter vindo.
Se te fores embora, escusas de voltar.
Cabra de merda!
Queres apanhar um táxi?
Meu Deus!
Ana, ouviste?
Queres apanhar um táxi?
Estás a ouvir?
O que é?
Ana, fala comigo.
Tenho medo.
De quê?
- Não sei. - Como assim?
Não há nada para ter medo. Eu estou contigo.
Não sei...
O que hei-de fazer?
Querida, se não falas comigo, eu não te posso ajudar.
Deixa-me estar.
Eu fico melhor sozinha.
- Anda. - Deixa-me.
Toma!
Pouco mais dum ano.
Desde que o pai dela morreu.
E antes disso?
Meio Lexotanil e um Tavor.
- Eram 1mg de Tavor e 3mg de Lexotanil. - Desde quando?
Desde os meus 17.
Sete, oito anos.
O pai dela deu-lhos para combater a insónia e a ansiedade.
Essas benzodiazepinas causam habituação.
As tonturas podem ser um efeito secundário.
Sobretudo depois destes anos todos.
Disse que passou meses sem sair de casa. Porquê?
Ela tem... ataques de pânico.
Ana, olhe para mim.
Quando vinham para cá, de que teve medo?
Pode explicar?
Não estava com medo...
de nada em especial.
Não consigo explicar.
Aos 17 anos,
quando começou a ter crises de ansiedade,
tinha acontecido alguma coisa?
Não queres falar do Igor?
- Ela descobriu que ele não é pai dela. - Deixe-a contar.
- Ele abusou de si? Bateu-lhe? - Meu Deus, não!
Mas dormiram na mesma cama até há bem pouco tempo.
- Toma! - O que é?
Aos 13 anos, ele dava-lhe banho e fazia-lhe festinhas na barriga.
Dormir com alguém da família não implica que ela tenha sido abusada.
O choque da descoberta de que ele não era pai dela
pode explicar algumas coisas. Talvez.
E o seu pai biológico?
Não o conheço.
Abandonou o país, antes de ela nascer.
Não sei porque me arrastaste até aqui. Desenrascas-te tão bem sozinho!
Fala tu então!
Tem pensamentos suicidas?
O teu avô tinha!
Vou prescrever-lhe 37mg de Trevilor-Retard.
É da nova geração. Não causam habituação.
E vou receitar-lhe um blind.
Um placebo?
Uma coisa para a ajudar a libertar-se da habituação à benzodiazepina.
Ainda tem lá em casa Tavor e Lexotanil?
Sim.
- Então não vou receitar. - Ela vai continuar a tomá-los?
Durante 4 ou 5 dias, enquanto a farmácia prepara o blind.
Depois tome o blind durante cem dias.
Trevilor. Diariamente, depois do pequeno-almoço na primeira semana;
e duplique a dose na semana seguinte.
Cumpra a prescrição. Não faça batota.
Volte cá no Verão, quando tiver acabado o blind.
Adeus, Ana.
- Se surgir algum problema, ligue-me. - Está bem.
Mas...
o que tem ela?
É difícil dizer, na idade dela.
Vejamos como corre isto.
Ainda assim...
Como dizem os italianos:
"Coma bem, cague forte e não terá medo da morte"!
Está bem, Sr Dr. Obrigado.
À nossa!
Finalmente conheço-te! Há três meses que suplico ao Toma.
- Só a conheço há três meses. - Exacto.
Bom proveito.
Come à vontade. Há muito.
Podes usar as mãos.
Talvez devas consultar um bom neurologista.
- Porque não falas com o Dobritoiu? - Chega!
- Ela já disse que não é neurológico. - Obrigada pelo jantar. Está delicioso.
Não te enerves.
Faz o que quiseres, ninguém te obriga.
Vês como eles são?
A sério...
Se eu lhe ligar e tu não fores, vamos ficar mal vistos.
Eu pedi-te que lhe ligasses?
- És doido? - Toma!
Eu, doido?
Está bem...
- A casa de banho? - À esquerda, eu mostro-te.
Sabes o que aconteceu ao tipo que tentou peidar-se mais alto do que o pai?
Cagou as calças.
Tens andado desaustinado, desde que a conheceste.
Ela faz de ti gato-sapato.
- Como sabes? - Eu sei tudo.
Tudo! Mas que raio...?!
- Chega! - O que queres?
- Eu sei que ela é filha ilegítima! - Quem te disse?
E não regula bem!
Quem te disse?
Dá-te com porcos e ficarás a cheirar a trampa!
- Quem vos disse? - O Razvan.
E vocês dão ouvidos a esse atrasado mental? Cabrão!
Não foi isso que ele quis dizer.
Ele viu-a, na universidade. A tremer.
Pensei que pudesse ser esclerose múltipla.
Queres que os teus filhos sejam atrasados?
Porquê crucificares-te assim, como Jesus?
Se ela engravidar, estás tramado.
Vai-te foder, bufo comuna.
Dei cabo da minha vida por tua causa e desta puta aqui!
Tenho pena de ti, idiota.
- És um merdas! - Chega!
- Não levas nem mais um tostão meu! - Estás bem?
Morreste para mim!
Se continuares a dar-lhe dinheiro, vais arranjar sarilhos.
Eu não pago pela puta moldava dele!
Corre imediatamente com essa vadia da minha casa!
Cabra de merda!
Chega!
Já chega!
Deus vai castigar-te!
Estás melhor?
Meu amor...
Tenho de ir. Eu resolvo as coisas.
Não te esqueças de acender uma vela, por favor.
Amo-te muito.
Eu também.
Não tens de assumir os problemas dela.
Ela há-de ultrapassá-los.
Ela tem a mãe, não está sozinha.
Não estás a melhorar nada com esta merda.
Eu sei que gostas dela. Sempre tiveste bom coração.
Não a conheces há muito tempo e vê no que isto já deu.
Ouve, querido.
Ele acha bem ter feito uma cena daquelas quando ela foi lá a casa?
E tu chamaste-lhe estúpido.
Nós somos teus pais, aconteça o que acontecer.
Queremos o melhor para ti.
Tu não és nenhum inocente.
Estás obcecado com a moça e não vês mais nada.
Como com a Diana.
Também a sustentaste. Afinal eu tinha razão.
O que sabes da Diana?
Esquece.
Faz o que quiseres. Sabes que podes contar comigo.
Mas não te isoles assim.
Olha em volta, fala com as pessoas. Não te deixes angustiar.
Como tu, com o Hans?
- Lá estás tu. - Mas é verdade...
Poupa-me... és tal e qual o teu pai.
Ao menos, sabemos que ele é meu pai.
Que espertinho...
Depois de te ires embora...
ele fechou-se no teu quarto e não me deixou entrar.
Mas sabes como eu sou, acabei por conseguir entrar.
Ele pôs cruzes de cartão nas paredes:
"O meu filho está morto".
Valha-me Deus!
Reza por ti à noite.
Não lhe digas que sabes.
Tu e o idiota do teu marido...
Cala-te, rapaz.
Sabes bem que não é fácil lidar com ele.
Mas somos família, para o melhor e o pior.
Ele só gosta de ti.
Já te disse há séculos: divorcia-te.
Liga-lhe. Fá-lo por mim.
Mais tarde.
- Por favor, liga-lhe. Coitado dele... - Pois, pois...
Ele não sabe que estou aqui.
Tenho de ir para a faculdade. Arranjas-me algum dinheiro?
Talvez queiras ir a um psiquiatra ou um psicólogo ou algo assim...
Ou a um padre. Já que não falas comigo...
Sabes que a Mãe te ama.
E deixa de fumar.
Fumas como uma chaminé!
Eu fumo de vez em quando, mas tu...
Está bem.
Adeus.
- Quando voltas a casa? - Depois ligo.
Tentei ligar ao Pai, mas tem o telefone desligado.
Está bem, falamos depois.
Sim, eu volto a tentar.
Não chateies, Mãe!
Entendi. Adeus.
Desculpe...
Tem velas?
Venha comigo.
- Das de 1 leu? - Sim.
- Quantas quer? - Uma.
Como é que a pessoa se confessa?
Fale com o Padre Adrian quando ele estiver despachado.
Compreendo.
- Obrigado. - Deus o abençoe.
Deus a abençoe.
PARA OS MORTOS
E livra-nos de todas as impurezas e liberta-nos do mal.
Em nome do Pai, do Filho e do Espírito Santo. Ámen.
Vejamos...
Agora o mais difícil.
Há quanto tempo não te confessas?
Desde pequeno.
- A tua família é religiosa? - Sim.
O meu avô levava-me à igreja.
Mas suicidou-se e...
- Eras pequeno? - Sim.
Enforcou-se. Só me contaram um ano depois.
Deus não nos abandona.
Aguarda pacientemente o nosso regresso. Envia-nos provações.
Tu vieste como Tomé, o Incrédulo. Ele não era descrente, mas duvidava.
E tu vieste ver as chagas do Salvador com os teus próprios olhos.
- Estou contente por teres dado este passo. - Sim.
Comecemos pelos piores pecados.
Mas primeiro, que marca de cigarros fumas?
- Parliament. - Parliament.
Quantos por dia?
Quase um maço. Tenho andado muito tenso.
- Quando custa um maço de Parliament? - São 5,50.
Arredondemos para 6.
São 180, digamos 200 por mês.
São 2400 por ano.
Cerca de 800 Euros.
- Há quanto tempo fumas? - Dez
- Dez anos? - Mais ou menos.
Faz as contas. Já podias ter comprado um carro novo.
Para não falar nos teus pulmões e na tua saúde.
Mas falemos do lobo mau.
Quando comecei a frequentar a Faculdade de Letras...
Foi há um ano.
- Conheci uma rapariga. - Qual é o problema?
A situação é esta:
os meus pais não a aceitam.
Ou melhor, o meu pai.
Tem os seus preconceitos.
Confrontámo-nos.
Fisicamente.
- És de Bucareste? - Pitesti.
- E a rapariga? - De Botosani.
- Ela é... - Ciumenta?
É depressiva.
- Instável. - E qual a razão disso?
O problema é esse: ela não fala do assunto.
- O padrasto dela morreu. - Deus lhe conserve a alma.
- Ela está medicada. - Isso não é nada bom.
Precisa de exorcizar as coisas más, precisa de conversar.
- Alguma vez se confessou? - Não sei.
Vês?
O que achaste da família dela?
Não tem irmãos.
Tinha um padrasto.
A mãe dela casou com ele aos 17 anos, já grávida de outro.
Estás a ver?
- O pai dela era... - Agressivo.
Sim.
Até aos 14 anos, ela partilhou a cama com ele.
Às vezes, as meninas têm pais
que são dominantes ou possessivos,
porque, por sua vez, vivenciaram o mesmo...
Por outro lado, pode ter acontecido alguma coisa.
Deus nos livre, o pai pode ter bebido e pode tê-la atacado.
É isso que eu receio.
Ela precisa de lhe perdoar e prosseguir com a sua vida. A culpa não foi dela.
É importante que ela confesse.
Se não confrontar o lobo mau, nunca encontrará paz.
A paz vem de Deus, não de mim.
Se não estivesses aflito, não te terias vindo confessar.
A rapariga, para ti, é como uma desconhecida.
Ela não me conta tudo, mas não é assim.
Já tenho as pernas dormentes.
Senta-te.
Isso faz também parte da penitência.
Conheço casos de violência infantil, violações e por aí afora.
As raparigas querem um namorado, querem casar,
e fingem que não se passou nada.
É importante conhecer o passado delas.
Num casal, há que dizer logo desde o início:
eu passei por isto e por isto.
Caso contrário, a pessoa casa-se e vai encontrar porcaria por baixo do tapete.
O teu passado também é importante, se queres constituir família com ela.
Se ela toma comprimidos e dá cabo da saúde,
estarás a viver com um destroço físico e emocional.
- Conheceste o pai verdadeiro dela? - Não.
Ele deixou o país, antes de ela nascer.
- Foi para onde? - França.
Tentei levá-la a procurá-lo.
Ela precisa de saber de onde é que vem.
Ela pode não se aperceber, mas isso causa-lhe instabilidade.
Ela compara a vida que tinha com a vida que tem agora.
Essas coisas entristecem-na.
Não sei como a ajudar.
É mais difícil escolher uma mulher do que fazer uma tese de doutoramento.
Encontrar uma boa mulher é uma bênção.
Valha-nos Deus...
O Onirismo tem as suas raízes no Surrealismo.
E contudo, redefine a função dos sonhos.
O Surrealismo promovia a escrita automática.
Segundo André Breton, "o surrealismo é um automatismo psíquico no seu estado mais puro"
"através do qual se deseja exprimir, verbalmente ou por escrito,"
"a verdadeira função do pensamento." - Só mais um bocadinho.
Já te disse que estou bem. Falamos mais tarde.
"na ausência de qualquer controlo exercido pela razão,"
"fora de qualquer preocupação estética ou moral."
Fim de citação.
Para o escritor onírico, os sonhos actuam como normas legislativas.
Dimov e Tepeneag, durante o comunismo,
não podiam dar-se ao luxo de ser irracionais.
Os seus sonhos são plenamente conscientes.
Repudiam a escrita automática,
e preconizam a reprodução de textos, - ou seja, sonhos - estando perfeitamente lúcidos.
Então?
Tudo bem, mano?
Trouxeste aquilo?
Toma.
Espero lá fora.
Não demoro.
Estás interessado numa viagem na Páscoa?
Não, vamos para a costa.
- Queres erva? - Não tenho dinheiro.
Adeus!
Agora não posso falar, Mãe.
Estou na Universidade. Falamos mais logo. Adeus.
Não estivemos atentos aos dias?
- Sim. - E então?
São só duas semanas. Já tem acontecido.
Antes disseste três semanas, agora são duas?
Eu faço o teste e logo se vê.
Não percebo. O que queres?
Como raio queres que eu saiba?!
Tenho tomado a medicação, tenho de escrever a tese de mestrado...
Sim, o problema é a tese de mestrado. Fazer um aborto é fácil.
Olá, Bogdan.
Tenho um problema. Dos grandes.
Continuas em contacto com a Simona?
Não, a ginecologista.
Ainda tens o número dela?
Manda-me por mensagem, por favor.
É o que eu quero ver.
Manda-me por SMS, por favor.
Vai sentir uma pressão...
Lia?
Não tem hematoma.
Já não sei, Simona.
Tenta convencê-la.
Talvez ela te ouça a ti.
Só digo que daqui a duas semanas já saberíamos.
Se houver hemorragias, cólicas ou febre nas próximas 24 horas, liguem-me logo.
Não se esforce. Não cozinhe, não limpe, não faça nada.
- Mas agora está tudo bem? - Agora, sim.
Com a amniocentese, não podemos prever os estragos que o teste pode ter provocado.
Foi por isso que me opus. Não havia causa para preocupações.
A hereditariedade não é um argumento.
Lá porque nasceu prematura não significa que o seu bebé também o seja.
Não havia razão médica para isso.
No teste duplo, teve 1 em 460. Não há motivos para preocupações.
O que eu quero dizer é que a razão que a leva a fazer estes testes perigosos é...
- Subjectiva. - Subjectiva.
E além disso, são caros.
A Ana receia ter um bebé prematuro,
mas depois faz um teste que pode provocar um parto prematuro.
Vê o paradoxo?
Tudo bem, se isso a tranquiliza.
Mas quando receber os resultados, duvido que eles a tranquilizem.
Percebe o que estou a dizer?
Certo.
Bom... Quanto ao nascimento.
Estamos na semana 24. Faltam cerca de 15 semanas.
Continuam a querer cesariana?
Não é o melhor, para poder controlar a data?
Isso não é certo...
Podemos marcar 15 de Dezembro e o bebé nascer a 10.
Percebe?
Além disso, a cesariana por opção também pode implicar um nascimento prematuro.
Há a cesariana de emergência, se houver algum problema.
A recuperação emocional e física e a amamentação custam mais com uma cesariana.
Especialmente, no seu estado.
Refere-se à depressão pós-parto?
Quero que esteja devidamente acompanhada. Para que a coisa não descambe.
A prevenção é melhor do que a cura.
A terapia psicanalítica pode ser uma medida preventiva valiosa.
Não é fácil após o parto.
- Vou pensar nisso. - Isso, pense bem.
A psicanálise só funciona quando estamos disponíveis.
Seja como for...
fazia-lhe bem tentar.
Fiz bem em sugerir manterem o bebé, não?
E é certamente melhor do que todos aqueles testes.
Se optarmos por isso, onde...?
Só posso recomendar uma das melhores analistas.
Miruna Stanescu.
Trabalhamos juntas há algum tempo.
Ela está muito ocupada, mas se falar de mim, ela recebe-a.
Está de férias, penso que volta em Setembro.
Dona Ana, queira acompanhar-me.
Não demore muito a ligar-lhe.
Está bem?
Certo.
Não sei porque falei nela...
Porque acabou com a Diana?
Ela enganou-me.
Não podia tolerá-lo.
Ela sabia que se acontecesse alguma coisa...
Ela fê-lo conscientemente, por assim dizer.
Mas continuou a ajudá-la...
Financeiramente, pelo menos.
Sim. Achei justo.
Mas só durante algum tempo.
A Ana sabia?
Não.
Teria ficado aborrecida.
Porquê?
Ela não mantém contacto com os ex-namorados.
Espero eu.
Não precisava de ninguém senão de si...
Sim...
Isso era importante para si?
Ser o único?
Sim. Não é normal?
Tento compreender os seus sentimentos pela Ana.
Disse que não sabe se a amava,
mas sentia-se seguro com ela.
Não havia o risco de ela o enganar, como com a Diana.
Penso que é importante que compreenda o que o manteve ligado à Ana.
Já lhe disse.
Ela é assim. Dependente. Ou era...
E você?
Voltei a andar com a Simona.
A ginecologista da psicanálise?
Sim.
Queria perguntar... O Doutor não regista essas coisas?
O que tem ela?
Você é que a mencionou.
Agora já não me lembro.
Senti que confiava nela.
Pergunto-me se há mais alguma coisa...
Não.
Algo de sexual, pergunta?
A insinuação foi sua.
Agora estou a psicanalisá-lo eu.
Ela melhorou na primeira semana depois de parar e agora nem sequer consegue...
Não percebi.
Pode repetir?
Isso leva tempo.
A medicação está a resultar.
A atitude da paciente também é importante.
Vamos começar com o blind.
Receitei-lhe dois comprimidos de 37mg todas as manhãs, não foi?
Sim, 37,5mg.
Ela que tome um à noite também.
Durante uma semana. E depois duplique a dose.
Até chegar aos 150mg.
Está bem.
Eu compreendo. Certo.
Daqui a duas semanas.
Obrigado. Adeus.
Ele diz que é normal.
Pode levar até seis meses para fazer efeito.
Não percebo esta treta...
Se vai fazer efeito depois, porque é que me faz mal agora?
Hás-de acabar por sentir os efeitos positivos.
Que se fodam os efeitos positivos!
Ele diz que pode ser psicossomático.
Estou farta de experiências!
Qual é o plano?
Vou retomar a minha medicação antiga e baixar gradualmente a dose.
Começaste com isto, agora vais acabar!
Mas porquê dobrar a dose? Qual é o sentido?
Ana...
Também depende de ti.
E se os tomares uma semana, para ver como te sentes?
E se eu disser: "Que se foda tudo"?
Se não tomas os comprimidos, deixo-te.
Podes lixar a vida sozinha, percebes?
Querida!
Olá!
Olá.
Ana?
Querida, tira a chave da porta.
Ana!
Sim!
Ana!
Ana! Que aconteceu?
Ana? Acorda!
Quantos tomaste?
Anda, ouviste? Quando os tomaste? Chamo uma ambulância?
Ana!
Porra!
Tinhas o telefone desligado.
O meu telefone...
Fui buscar os teus apontamentos, pagar as contas, buscar comida...
- Deixaste-me sozinha... - Deixei-te sozinha, como, amor?
Meu Deus!
Deita-te de costas...
Cuidado... pronto.
Pronto! Isso mesmo...
Cuidado... E encosta-te.
Desculpa...
O que aconteceu?
Obrigado.
Não deixes entrar ninguém.
E chama uma ambulância, por favor.
Fulger lonut!
Pensaram que foi uma tentativa de suicídio.
Para onde estavam eles a olhar?
Estavam a admirar as minhas amígdalas.
Deixa ver...
Mostra! Abre a boca!
Deita a língua de fora.
O que é isso?
Uma malformação congénita.
Dói?
O que disseram eles?
Que pode ser um tumor.
Chamaram um oncologista!
- Tens de fazer testes. - É congénito, percebes?
Um táxi para o Hospital Municipal, por favor.
Entrada da frente.
Toma.
Espera.
Sim.
Já saímos.
Estou no centro.
Estou bem. Aconteceu alguma coisa?
Está bem.
Certo, adeus.
A minha mãe teve um pesadelo comigo.
Desculpa.
Como está o lobinho mau?
Acabou de adormecer.
E o grande lobo mau?
Está bem.
A Miruna diz que não é correcto pagares tu a minha terapia.
Então paga-a tu!
Estou a brincar, o dinheiro é todo nosso.
Mas eu devia começar a ganhar o meu.
Como?
Arranjo um part-time. Posso trabalhar a partir de casa.
De que mais falaram?
Disse-lhe que fugi de casa quando o Igor bateu na minha mãe,
e que eles foram buscar-me à força a casa da minha tia.
E associei isso ao sonho em que eu tranquei a porta e o Igor a arrombou.
Quando fiz chichi pelas pernas abaixo.
Então foi como uma violação.
Eu bem disse.
Mais vale falares comigo.
Podemos poupar esse dinheiro.
És pateta.
Senti-me culpada por não ter intervindo.
No sonho, tornei-me vítima...
quando...
O quê?
Identifiquei-me com a minha mãe e quis tomar o lugar dela.
Em que pensas?
Numa coisa parva...
Acerca da violação...
A porta era o hímen, a sala era a vagina.
A questão é como é que estou a processá-lo emocionalmente.
Vou entrar no carro, tenho frio.
E se eu falar com o Bogdan?
Podes ficar com a coluna dele, no "Beau Monde".
Ele quer ir-se embora. Assim até o ajudavas.
Veremos.
Que merda de pecados é que a desgraçada da criança cometeu?
A confissão é essencial para um crescimento espiritual harmonioso da criança, Bogdan.
Deixa-te de tretas.
O que tem de harmonioso a recusa da vontade natural de foder?
Pelo menos, às vezes.
É por isso que as pessoas ficam com traumas, não podem viver como desejam.
O padre nem sequer te deixa bater uma punheta!
Dizem aos miúdos que isso provoca cegueira!
Gostavas que o nosso filho passasse o dia a masturbar-se?
O dia todo, não.
Mas na idade dele, devia explorar o seu corpo.
- Quantos anos tem o Mario? - Tem oito e meio.
Já tem idade.
Acho bem que se proíba um adulto de se masturbar.
E se a mulher não cumprir com o seu dever conjugal não-ortodoxo?
- Diz, amor. - Quem, eu?
A sério, relativamente à masturbação.
Talvez seja um compromisso num casamento, não?
Depende em quem estás a pensar.
Tens razão!
Então nunca pensas noutro homem quando estás a foder este gajo?
O quê?
E tu nunca pensas noutra miúda quando estás na cama com ela?
Nem todos os homens são mulherengos como tu!
Olha para ti, toda armada em inocente!
Sejamos honestos: bater pívias salva casamentos.
Queres comer uma gaja boazona, mas amas a tua mulher.
Está bem, bates uma a pensar numa ratinha bem apertada.
Que mal tem isso?
É um devaneio, um fantasma.
A projecção dum arquétipo, a anima...
Olha como ela se ri!
Fala-se em filosofia e ela fica logo molhada!
Indica-me um casal que tenha chegado à velhice sem qualquer infidelidade.
Não consegues! Enlouquecerias!
Ai Menina Ana...!
És tão ingénua!
Como é que pessoas aparentemente inteligentes como tu
se recusam a largar essa ingenuidade hipócrita?
- Nós, intelectuais, somos idealistas. - A sério?
É por causa disso que não sais de casa?
Ou é por gostares de sofrer?
Vai-te foder! O que queres dizer? Chamas-me louca?
Já te ouviste?
Deixa-me, Toma.
- Vêem o que tenho de aturar? - A vida é assim mesmo.
Já que és um gajo tão esperto, qual é a solução?
Esclarece-nos.
Não há solução para um cabrão triste como tu.
Mas os escandinavos, por exemplo, inventaram um sistema muito interessante.
Têm contratos com datas determinadas, de tal data a tal data.
Não são como nós, romenos, que sofremos até à eternidade.
- Como é que o aturas? - Não sei.
Então porque não ter uma relação aberta?
Somos latinos! Os romenos nunca permitiram que outros fodessem as mulheres deles!
Por "romenos" referes-te a ti, certo?
Tu podias ter casos com outras, mas eu não?
Porquê? Não fodes com o Todo-Poderoso? Ele não é o teu refúgio?
- Preciso de mijar, por assim dizer. - És um canalha, por assim dizer.
- Mulheres...! - És patético!
Fora de brincadeiras, ele está a ficar doido.
A semana passada foi ao meu confessor e disse uma série de parvoíces.
- Foi à confissão? - Pois... Isso...
Foi lá divertir-se!
- O Toma foi há uns anos. - Sim.
Foi incrível! O padre tresandava a álcool!
Não se pode ir a um qualquer.
Um padre de Cluj apareceu há um ano na Universidade.
Certo...
Era fixe, muito aberto.
Era um tipo porreiro. Um bocadinho exibicionista.
- O Filimon? - Conheces?
Claro. Porque não falas com ele?
Como? Vou andar para cá e para lá, para Cluj?
Eu mando-te ao Padre Eftimie, em Targoviste.
É um tipo rígido, mas antes isso do que ser absolvido por defeito.
Ela está a ver se vos converte?
- Eu gostava de ir andando. - Sim?
Olha! A Ana voltou para nós!
Já te disse que está tudo na tua cabeça. Adoras chorar por tudo e por nada.
Acreditas em alguma coisa que não sejam as tuas teorias?
Além da lógica e da física?
Como por exemplo o quê? As tuas ansiedades e fobias?
O que foi que eu disse?
- Esqueceu-se disto... - Eu sei, obrigado.
- Deus o abençoe. - Deus o abençoe, vamos mantendo contacto.
- Podemos ir? - Dá-me um minuto.
E tu?
Estou cansada.
O que é que achaste?
Ele disse que nasceste prematura...
Como assim?
Diz que nasceste de sete meses.
- Ele disse isso? - Sim.
- Disse que eu nasci de 7 meses? - Sim!
Eu não lhe disse nada.
De quê?
Nasceste de 7 meses?
Como é que ele sabe?
Como queres que eu saiba?! Eu próprio não sabia!
Quanto tempo é que ele te deu?
A ti?
Sete anos de penitência.
E a ti?
E o casamento?
O problema é a cerimónia civil. A religiosa é quando quisermos.
Precisamos de mais um mês ou assim para preparar a papelada.
E então? Quanto tempo?
Catorze anos.
Porquê?
Por causa dum namorado meu...
E...?
E ele era casado.
Só descobri depois.
E então?
É um pecado maior.
Quem era ele?
Não o conheces, que importa?
Porque não me contas essas coisas?
Tu contaste-me tudo sobre a Diana?
Sim.
- Boa noite. - Boa noite.
- Toma Calin. - Iulian Cristescu.
Entre.
Faça favor...
Pensei que ia deitar-me num sofá!
Por enquanto, vamos apenas conhecer-nos.
Para ver se nos sentimos confortáveis um com o outro.
É para isso que servem estes encontros... preliminares.
Estou um bocadinho nervoso.
No seu email não dizia se a psicanálise lhe é familiar.
A minha mulher...
A minha ex-mulher fez durante seis anos.
Li muita coisa sobre isso.
Então é divorciado. Não tinha referido isso.
Ou divorciou-se entretanto?
Não.
Há uns cinco meses. Cinco e meio.
Sei alguma coisa do assunto.
No início, ela contava-me coisas. Descobri isto e aquilo...
Isso foi para o primeiro ano. E depois...
Começou a dizer que não podia falar das sessões.
Claro, é a situação ideal.
Então também não está autorizado a falar sobre isso? É confidencial?
Sobretudo para mim.
Se trabalharmos juntos, o foco é o Toma.
Os outros importam menos.
Hipoteticamente, se alguém confessasse um homicídio,
o que acontecia?
Depende das circunstâncias.
Se tinha sido involuntário ou premeditado,
se a pessoa constituía um perigo para a sociedade...
Até agora, não me aconteceu.
Não se preocupe, eu não matei ninguém.
Só pensei num caso extremo.
Disse que é escritor.
Sim.
Tem alguma coisa publicada?
Ainda não.
Basicamente, faço jornalismo.
Desculpe... Posso ir à casa de banho?
Claro, venha comigo.
Ao fundo das escadas, à esquerda.
Levante um pouco a maçaneta, a porta fica presa.
Eu consigo, obrigado.
- Em que mês está? - No 9º.
Sente alguma dor, contracções? Alguma coisa?
- Não. - Estamos aqui desde a manhã.
Tem 14/7, está perfeito. Deixe-se estar aí a descansar.
Queres ir para casa?
Para descansares antes de logo à noite?
Preciso de fazer chichi.
- Por favor! - Um segundo.
- Sim. - Precisamos de ir à casa de banho.
Talvez possa ir com ela... Há filas muito compridas.
Claro. Venha.
Toma!
Como está ela?
Íamo-nos agora embora.
Mas como está ela?
- Cansada. Falamos mais tarde. - Queres que o Pai te dê boleia?
Liga-me quando lá chegarem.
Eu estarei aqui, junto aos stands.
- Estás melhor? - Um bocadinho.
- Obrigado. - Vamos para a fila.
Não nos vamos embora?
- Que horas são? - São três e vinte.
Certo... Chegamos às relíquias dentro de uma hora.
E a Miruna? Não chegamos lá antes das sete.
Se eu não conseguir chegar a horas, pago a sessão para a próxima, não faz mal.
Vai lá, eu já lá vou ter.
Mudaste de ideias?
Sinto-me melhor.
O milagre do Targoviste!
- Não te queres sentar? - Estou bem!
Pensei que tinhas de estar em Bucareste às sete.
Queres que me vá embora, é?
Se estás ocupado, posso dar-te boleia.
E se adiasses o encontro? Podiam ficar em Pitesti e o Pai leva-vos amanhã.
Pronto, vamos embora.
- O quê? - Beija tu esses ossos velhos.
Anda.
Não apanhes hepatite!
Toma!
Não devias ligar ao médico?
Pára com isso.
Não concordámos que ele não tomaria cortisona?
Ele tem 37,4, não é uma grande febre.
Claro! A Miruna é uma bênção de Deus!
Queres dar-lhe cortisona para o calar ou porque é mesmo preciso?
Vais sair de casa, uma ova! Eu já aí vou ter. Ninguém vai morrer.
Que se foda a fimose e a cortisona!
Ana! Está?
Diz só: "Um xeque ofereceu um milhão de dólares por uma noite."
E então, maestro?
Já disse.
É o Murakami. É a melhor escolha.
E é o meu artigo.
- Então decidiram? - Sim.
Está bem.
Mugur!
Eu também tenho algo a dizer! Não podemos preocupar-nos só com as vendas.
O novo Coelho já saiu. "O Vencedor Está Só".
E então?
Se ele não é candidato ao Nobel, não merece a tua atenção?
Mais ou menos.
Mas se é isso que querem...
Então o que nos distingue dos tablóides?
Não estou de acordo.
O Murakami também não é nenhum Kawabata.
Podemos discutir isso à frente duma cervejinha,
mas quando as tuas opiniões se venderem como as do Coelho,
podemos conversar disso aqui, está bem?
Nós vendemos um jornal.
E acho que "O Vencedor" vende melhor do que o "IQ84".
Seja.
Se estamos a promover idiotas, então dá-me lá uma manchete.
"O vencedor está só".
Deixa-te de tretas. Economia, agora tu...
- "A fazer sonhos..." - Escreve o que quiseres.
- Desculpa? - "A fazer sonhos de riquezas reais".
Toma?
Se partires, estás tramado.
Sabes que mais? É pegar ou largar.
- Curiela. - Quem?
Curiela.
- Quem é a Curiela? - É a minha grande amiga.
Sim, vamos salvá-la de...
Toma!
Muito giro...
Tenho de ir.
- Chamaste um táxi? - Chamo na rua.
Vá lá, por favor!
- Não fiques aborrecido. - Esquece!
Estivemos lá fora no parque 15 minutos. O que podia acontecer?
Com o Tudor? És doida?
Quando estiveste lá fora sozinha, sem mim?
Não era normal teres-me dito?
E se lhe acontecesse alguma coisa?
- Apanhamos-te ou voltas sozinha? - Não sei.
Eu ligo quando acabar com a Miruna.
A Mamã já volta, está bem, querido?
- Levas o telefone? - Sim.
Tem cuidado.
- Liga-nos quando chegares lá. - Adeus!
Quero a Mamã!
Aonde é que ela vai?
Explica-me...
Estou à espera.
Aí tens...
O problema não é esse.
Então que merda é o problema?
O que quer o Bogdan a esta hora?
Não aguento mais. Estás constantemente a controlar-me.
Dá-me o teu telefone.
"Estás a dormir?"
Beijinhos e bonequinhos? Boa!
Já te acalmaste?
Só entendes o que queres.
O que é que eu quero?
- Estou a ouvir. - Alguma vez te fiz isto?
Quando passavas o dia todo fora, alguma vez te fui ao telefone?
- Trabalhava para te sustentar! - E o que estou eu a fazer?
Como raio queres que eu saiba?
Estás completamente paranóico!
Se calhar, também devias arranjar um emprego.
O quê?
Uma coisa a tempo inteiro.
E o Tudor?
- Há amas. - Ganhar dinheiro para lhes pagar?
Estarias a fazer alguma coisa...
Não te faças de estúpida! Ou talvez sejas mesmo estúpida!
Agora és um figurão graças a mim.
Se eu tivesse continuado a trabalhar, estaria a ganhar mais do que tu.
Além disso, fico em casa a tomar conta do Tudor.
Queres que ele acabe como tu?
Ter filhos não é terapia.
Quando passaste anos em casa, eu queixei-me?
Agora mandas-me arranjar um emprego! Que lata!
Já pensaste que alimentaste a minha condição?
Era por isso que estavas doente?
Adoeceste por minha causa?
Papá!
Cabra!
Concedo-te três desejos,
sejam eles quais forem.
Pensa: o que te faria ser feliz?
Pensa bem,
não te precipites a responder.
Dito isto,
o ogre desapareceu no bosque.
Quanto mais se aproximava de casa,
melhor se sentia.
"Ouve, mulher", disse ele.
"Prepara uma bela lareira e um opíparo jantar."
"Nunca mais voltaremos a ser pobres!"
"Não sejamos precipitados."
"Podemos perder tudo."
"É melhor reflectir bem."
"Vamos esperar até amanhã"
"para pedir os três desejos."
O lenhador adormeceu frente à lareira...
Olá!
Olá, bichaninho.
- A Adriana disse olá. O que é que se diz? - Olá.
- Olha quem está aqui. - Como cresceste!
Miha!
Quem é o meu menino lindo? Quem é o meu preferido?
Anda cá, meu príncipe! Cresceste tanto!
- Olá! - Viva.
Não tarda, já namora!
- Queres uma surpresa? - Sim!
- Com quem é que ela está? - Não faço ideia.
O que fazes aqui?
Estávamos perto. Já tinha ligado.
Tinha o telefone no silêncio.
- Não deve comer durante uma hora? - Está tudo bem.
Tudor, amor!
Ele chorou?
Não, esteve bem.
- Viste o Radulescu? - Vamos entrar às 19h.
- Quem era aquele? - Como assim?
O tipo que estava aqui.
Era um colaborador.
- Como estás, amor? - Estou bem.
Como é que foi? Doeu? Não? Óptimo!
- Então, quem é ele? - Um colaborador, Toma.
Mostra à Mamã o que ele fez. Engole primeiro.
O que fazias com ele na cidade?
- Não sei o que queres dizer. - Não sabes?
Se comeres muito chocolate, vais ter de voltar ao dentista!
- Porquê? - Porque vais ficar cheio de cáries.
Porquê?
Porque as cáries depois fazem-te cair os dentes.
- Porquê? - Porquê, porquê...
O que é? Agora segues-me?
Queres desenhar?
Porque é que eles não se divorciaram?
Por minha causa, obviamente.
Toda a vida os ouvi dizê-lo.
Uma mentalidade mesmo ranhosa.
Conheço bem isso!
O Hans Come-Gajas, como o meu pai lhe chamava...
Era alemão.
Tratou da papelada, queria levar-nos para a Alemanha.
Naquela altura, isso era um sonho.
E também te ia levar?
E ele era casado. Tinha duas filhas.
Divorciou-se, foi ao meu pai e pediu a mão da minha mãe.
Inacreditável!
E o teu pai?
- Lutaram? - Não, não lutaram.
O meu pai nunca lhe perdoou.
Mais tarde, virou-se contra mim.
Porquê?
A minha mãe só me ligava a mim.
- Quantos anos tinhas? - Sete.
Ela trocou o Hans por ti.
Meu pequeno Hans...
Tive alguma culpa de ele não conseguir divorciar-se dela?
Eles fingiram que o fizeram por mim!
O que é que ele tem contra mim?
Nada, estou farto de te dizer.
Para ele, todas as mulheres... são putas.
A minha mãe não é. Mas não deixa de ser uma mulher.
E não, a Miruna não me diz o que fazer.
De maneira nenhuma!
Só te encoraja a chupar pilas de velhos.
És completamente louco.
- Manda-me para o psiquiatra, vá! - Talvez devesses ir.
E tu devias parar de ir! Estás claramente curada!
Temos coisas melhores para fazer com o dinheiro!
Eu decido o que fazer ao meu dinheiro.
O meu dinheiro é nosso, mas o teu dinheiro é teu?
Aquela cabra convenceu-te que estás a sustentar-me...
- Foi para isso que paguei todos estes anos? - Toma!
O que fazem vocês lá? Analisam-te ou analisam-me a mim?
Porque demora tanto, essa psicanálise?
Quanto mais tempo tenho de aguentar?
O que lhe contas sobre mim?
Tudo!
Então a Miruna sabe que tenho um sinal na pila!
Calma, querido. Não és assim tão importante.
Não vês que chegaste ao outro extremo?
Que extremo? O de viver como uma pessoa normal?
Sair de casa? Ir trabalhar?
Também preciso da minha independência.
Então queres acabar?
Não foi isso que eu disse.
Mas talvez seja o que tu queres e preferes atribuir-mo a mim.
És mesmo tarada, porra...
- Obrigado. - Não tens de quê.
Anda, Tudor!
Vamos para casa.
Gostaste? Dá-me a mão.
Vai ter com o Papá para te mudares.
- Que tal foi? - Fixe!
- Fixe? - Fixe.
És a pessoa mais terrível que já conheci.
Não tens Deus, nem moral, nem alma, nem nada...
Investi tudo em ti!
Isolei-me de toda a gente.
Não consigo continuar.
Estou cansada.
Estou esgotada, exausta...
Tudo aquilo que procurei alcançar sozinha...
Não quero voltar a depender de ninguém.
Tu retrais-me, impedes-me de progredir.
Não queres o mesmo que eu.
Provavelmente achas...
que é egoísta.
Talvez seja.
Mas não sabes o tormento em que eu tenho vivido.
E é uma frustração nunca ter-te conseguido feito perceber.
Tu queres que eu seja como era!
Doente. Queres-me doente, como eu era.
Mas eu nunca mais vou estar assim.
Gostava...
Eu gostava... que tivesses evoluído comigo.
Que tivesse evoluído contigo?
Toma.
Já não te amo.
E tu não me amas.
Acho que nunca me amaste.
Sentias-te apenas ligado a mim.
Quero o divórcio.
Tens outra pessoa, não tens?
Não.
Quem era o tipo no café?
Continuas a não poder dizer?
O meu pai.
Não te contei para não me influenciares.
Ele regressou o ano passado.
Encontrámo-nos umas vezes. A princípio, eu não queria.
Mas ele insistiu.
Ele é boa pessoa.
Tem os seus problemas.
E o Tudor gosta muito dele.
Gosta?
Deixa lá ver...
O que vais fazer?
Não traumatizes o miúdo, por favor!
Sai da minha vida!
- Toma, ouve...! - Chega!
Ouve-me, querido!
Ana, levanta-te.
Querida!
Ana, acorda!
Ana!
Lembra-se quem é que ligou?
Quem é que acha que era?
O que é que acha?
Sabe melhor do que eu porque é que criou esse sonho.
Sim...
Fartei-me de pensar como é que iria interpretá-lo...
Acho que seria de pensar que inconscientemente...
eu queria matar a Ana, disfarçado com o pijama do Igor,
ou uma coisa assim...
Se é a primeira interpretação que lhe ocorre...
Não é um bocado elaborada?
Está bem.
Até para a próxima, então.
Acabámos?
Sim.
Estamos a ficar sem tempo.
Sem tempo...
É verdade...
- Adeus. - Adeus.
Até à próxima.
Mas não é possível...
Não há outras possibilidades?
Claro, pode haver muitas possibilidades.
Os sonhos geralmente distorcem as coisas.
Mas parece-me bastante claro, não acha?
Espere.
Se a Ana morre...
parece-me que não há qualquer reconciliação possível.
Se a Ana desaparece...
o Tudor fica exclusivamente comigo.
Estarei a tentar poupar ao Tudor o que passei com os meus pais?
Parece que sim.
Porque se hipoteticamente eu voltar para ela...
estarei a fazer...
o que o meu pai fez com a minha mãe.
Sim.
E pergunto-me se a Ana no sonho é realmente só a Ana.
Está a dar comigo em doido!
Certo...
Digamos que a Ana do sonho é a minha mãe,
então quem é o pai do sonho da Ana?
O Hans?
Porque não?
A Ana traiu-o com o pai dela, tal como a sua mãe fez com o Hans.
E então?
Então falamos na quinta.
Até quinta.
ANA, MEU AMOR
Realização
Argumento
Fotografia
Montagem
Produção
Tradução (do inglês) SARA DAVID LOPES
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